Astillero de ideas

En una esquina de Paris, en la zona repleta de oficinas y repleta de atareados trabajadores de la burocracia, se encontraba un café. Ahí, sólo una mesa se asomaba en la banqueta. Le acompañaba una silla y un florero con una sola flor. Si uno se quedaba mirando esa silla se percataría que al poco tiempo se sentaría un joven vestido con atuendos medievales: capa azul índigo, una túnica de un índigo más oscuro, y una cadena de oro que permitia que la capa descansara en sus hombros. El joven se hacía llamar Emanuel. Se sentó y esperó a que llegaras. –He pensado en lo que me dijiste. –Dame oportunidad de repartir las cartas en la mesa. Y así lo hizo. Dejó varias cartas boca abajo mientras que el mazo lo volvía a barajear. Lo colocó boca abajo a un lado del pequeño objeto monofloreado. –Es obvio, soy empático a tu sufrimiento. –Gracias. Reconozco que lo sabes. –Reconoces bien ¿qué más reconoces? –Me juega. Me otorga infinidad de caminos, me hace falta una brújula. –No; te hace falta un faro.